Ontem fui almoçar ao estrangeiro. A um país bem distante. Ali na Calçada da Mouraria, meia dúzia de degraus vão dar a uma sala laranja, menú em chinês, sopas servidas em grandes malgas de metal, caldos fumegantes, rebentos de bambu, pak shoi, soja, entrecosto. Pratos fartos de massa fina e grossa com vegetais, ovo, porco, marisco ou vaca. Tudo com os sabores originais. Lá da terra. Ocidentais nem vê -os por aqui. Só chineses, turistas de passagem por Lisboa, moradores ou lojistas da zona. Todos com as caras enfiadas nas tigelas, de pauzinhos em riste a sorver os noodles.
Há refrigerantes chineses para acompanhar. E num balcão vários tachinhos – vegetais em pickles, picante, grelos cozidos, coentros, molho de peixe, de soja, de ostras, vinagre de arroz- para guarnecermos, temperarmos os nossos pratos a gosto.
Cada dose 5 euros. E que senhora dose.
Muito mais barato que um bilhete para a China, mesmo ali ao virar da esquina. Para matar saudades de sabores autênticos. Nada de sofisticado. Comida real. De seu nome Dawanmian, na Calçada da Mouraria.
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